Oui, bon, alors nous, du coup, cet été, on a décidé qu’on allait « prendre le frais ». Direction la Bretagne. j’espère ne vexer personne et surtout pas Annie, mais le grand ouest français ne faillit que rarement à sa réputation, et souvent, bien souvent, on y trouve un petit crachin typique, même en plein mois de juillet.

D’ordinaire, on ne s’échappe pas de la canicule polluée parisienne pour se faire doucher sous le crachin breton. Quand ca arrive, c’est par hasard, par méconnaissance du terrain, ou bien par amour inconditionnel de la région qui nous fait aimer jusqu’au crachin (accompagné en général d’un ciel bas et gris).

Quand on a deux petites semaines de vacances, on cherche le soleil, tel le lézard en quête de luminothérapie.

Mais compte tenu de « mon-état », les UV A et B sont à fuir, et puis le soleil, ca fait gonfler. Et si j’accepte de faire le ballon de baudruche pour amuser la gallerie (c’est d’ailleurs déjà fait), je refuse de passer au stade Montgolfière, y’a des limites à pas dépasser tout de même: je veux bien être grosse, ca m’ennuie qu’on me prenne pour le bonhomme michelin!

Donc, le crachin, ca me plait drôlement, le vent, le ciel gris, je m’en accomoderai. Et puis pour être honnête, j’adore la Bretagne, je la connais peu finalement, et il y a des coins que je rêve de découvrir.

En flânant boulevard Saint Germain ce week end, je songeais à tout ça: Benoit et moi perdus dans la forêt de Brocéliande, loin de toute civilisation, avec Merlin, les elfes, et la fée Viviane, allongés pendant des heures aux pieds d’un banc de pierre.

Hier soir, quand je suis rentrée du boulot, Benoit était assis dans le canapé, avec le guide vert, et tracait des lignes au crayon sur la carte, tout en prenant des notes sur un autre papier: « Donc, si on part jeudi soir qu’on trace la route jusqu’à Rennes, on se fait ta forêt dans la matinée, puis on part vers Quimper, on se fait la petite boucle, là, tu vois, dans l’après midi…  »

Oh là là! Il m’a vexée avec ma forêt. Non mais à ce moment là, c’est pas la peine d’y aller. Hop, on fait Rennes/Quimper et puis on en parle plus… Et puis aller, hop! Hop! on va jusqu’à Brest, on se fait Saint Malo le lendemain pour être sûrs d’être au Mont Saint Michel le jour suivant.

Et lui qui me répond: Non mais déjà on part le jeudi alors qu’on avait dit le vendredi, ca fait 24h de plus, et moi, la Bretagne ca me plait, mais j’ai quand même envie d’aller à Toulon alors si tu le prends comme ca…

Pour un peu, on aurait dit deux bretons en train de hausser le ton:on rivalisait de mauvaise foi.

On a failli annuler (rhoooo, mais noooon, ça c’était encore de la mauvaise foi!), mais l’idée de trouver une vareuse pour bébé nous a remis d’accord!

Brocéliande, on verra, Qimper, on sait pas, une chambre d’hôtes dans le manoir, peut être/peut être pas, mais pour la mini-vareuse, c’est sûr, on y va, et vive les Bretons!