Depuis quelques semaines, je me souviens de ces moments si particuliers, où je m’installais devant mon ordinateur, et où je prenais le temps de raconter en détail une anecdote de la journée. J’ai commencé ce petit exercice à Aix, je l’ai poursuivi en Angleterre, puis à Paris avant qu’un petit poussin envahisse (ô joie), mon temps et mes pensées. Alors quand Benoit, hier soir, m’a demandé « bon, alors, qu’est ce qu’on en fait de ce blog » (blog que je croyais mort et enterré), je n’ai pas hésité deux fois avant de décider de lui redonner vie.

Je ne sais pas exactement encore ce que je veux en faire. Mais je suis heureuse de le retrouver… et de vous retrouver par la même occasion!

En tout cas, j’ai profité de cette année sans vous pour retrouver la faculté de faire mes lacets, manger 2 tonnes de sushis et au moins quatre boeufs en steak tartare, j’ai remis mes bagues (et en ai gagné une en plus, mais je vous raconterai ca plus tard!), j’ai dormi sur le ventre presque 400 fois, et surtout, j’ai découvert les délices de la maternité, et le bonheur de me réveiller le matin au son des gazouillis de mon petit garçon. Et vous?

Octobre ce sont les premières tasses de chocolats chauds, gardées longtemps entre les mains, et portées aux lèvres avec hésitation: on ne sait plus si ca brule… ouille, si, c’est bouillant!

Et puis c’est la rentrée universitaire: le retour en force de tous ces étudiants, tassés dans les amphis pour les premières heures de cours, puis qui profitent des retrouvailles dans les cafés fétiches. C’est le moment béni où tout parait formidable: les cours, les matières, les profs… cette année, c’est juré, je bosse régulièrement!

Octobre, comme on me l’a rappelé il y a quelques jours, c’est une chanson de Cabrel, douce, romantique… Cabrel qui emmène son amour tout en haut des collines pour voir tout ce qu’octobre illumine…

Le premier jour d’Octobre a vu naître ma grand mère, ce qui en fait un mois doux et familier.

Mais octobre depuis janvier, c’est le mois de naissance annoncé de mon premier bébé. Ce sera le mois des premiers regards échangés, des premiers gazouillis, des premières sorties, des premières couches, des premiers biberons, des premiers bains, des premiers mouvements de sa petite bouche que l’on prendra immédiatement pour des sourires béats, des premiers tricots des grands-mères devant lesquels on s’extasiera, des premiers petits baisers sous la plante des pieds, des premières caresses dans le cou tout doux, des premières siestes tous les trois: bébé, son papa et moi.

Ce sera aussi le mois des premiers je-comprends-pas-pourquoi-tu-pleures-mon-ange, des premières nuits blanches, des premières batailles avec la poussette/le lit d’appoint/le body à l’encolure microscopique…

Octobre desormais, c’est le mois des merveilles!

Ce profond changement a necessité quelques après midi de travail, et provoqué deux ou trois crêpages de chignon.

J’ai, je dois l’avouer, été particulièrement pénible, mais j’ai de bonnes excuses. C’est vrai quoi! on ne modifie pas pas un blog (son blog) comme ca. C’est une étape qui demande de la reflexion, une page qui se tourne, et comme j’ai une tendance forte au « c’était mieux avant », il fallait être très vigilants!

Depuis le début de l’après midi, mes phrases commencent toutes, sans exception par: « tu sais, sur mon blog je pouvais…. » honnêtement, sans mauvaise foi aucune, y’avait pas de raison de s’énerver pour ça!

Je voulais juste être sure de pouvoir écrire comme je l’ai toujours fait, sans m’arracher les cheveux. Et il semble que (enfin pour l’instant), tout aille pour le mieux dans le meilleur des mondes: j’arrive à écrire, à insérer des photos…et y’a pas à dire, c’est tout de même plus joli.

Donc de mon côté, tout va bien, et j’aime plutôt le résultat. Mais toute amélioration est encore possible, c’est pourquoi toutes vos remarques esthétiques et techniques sont les bienvenues dans les jours à venir.

PS: pour retourner à la page d’accueil, il faut cliquer sur le petit pictogramme « maison » qui se trouve en haut à gauche de l’écran. Il parait que c’est une évidence, mais comme je me suis posé la question, je me permets de préciser!

Notre dossier, c’était celui de notre association de sécurité routière, qui quelques semaines plus tard prenait le nom de Route des Jeunes sous nos sautillements de joie d’avoir trouvé un nom si joli, et si parfaitement en adéquation avec ce qu’on voulait: il fallait que les jeunes s’emparent du problème qui les concernait en premier chef, et que la sécurité routière devienne notre combat. Il fallait que nous traçions notre route, celle des jeunes, différente de celle que nous avaient laissés nos aînés.

Pendant les 11 années qui ont suivi, nous nous sommes multipliées: de deux, nous sommes devenus 400, et nous avons mené, ensemble, des actions, aux quatre coins de la France.

Parfaitement conscientes que la Route des Jeunes devait le rester, nous avions, à 15 ans, fixé une limite d’âge que nous avons aujourd’hui dépassée. Et c’est tant mieux. Nous devons partir. Nous voulons partir. Nous sommes fatigués, tous. Notre vie est ailleurs maintenant. Elle est dans nos boulots, dans nos vies de couple, de famille, parfois.

La main est passée, depuis le mois de septembre, à des jeunes qui porteront la Route des Jeunes où ils trouvent qu’il est nécessaire de la mener. Et nous, nous regarderons ça de loin, avec l’oeil critique et sévère de ceux qui ne font plus, avec la douceur et la bienveillance de ceux qui ont fait un jour.

Mais ce week end, c’est ma dernière action. La dernière. Je pars à Tours. Une dernière fois, je vais aller chercher le matériel à Ségur, je vais distribuer les billets de train, compter les têtes, vérifier que tout le monde est arrivé. Je vais expliquer à deux nouvelles bénévoles comment ça se passe, leur faire le traditionnel « briefing ». Je vais répéter le discours 100 fois tenu aux clients qui arivent en discothèque, sentir mes jambes flageller à 3 heures du matin, et me demander comment je vais tenir jusqu’au bout de la nuit. Une dernière fois me glisser dans un lit d’hôtel pour quelques heures de sommeil, et remprendre le train toute endormie, un peu nauséeuse, mais contente de ma nuit.

Pour Benoît, d’abord, qui avait élu domicile dans ma chambre de jeune fille. Oui, oui, vous avez bien compris. La chambre dans laquelle je dormais lorsque j’habitais encore chez mes parents, il y a fort longtemps (ma sœur me l’a rappelé, en guise d’argument choc, lors d’une discussion houleuse sur le thème : Faut-il laisser une armoire à fille aînée partie depuis belle lurette, pour qu’elle s’en serve de grenier, ad vitam eternam peut être, dans son ancienne chambre, transformée depuis en bureau de maman/chambre d’amis).

Benoît donc. Reconnaissant à vie à mes parents de l’avoir hébergé pendant six mois, heureux de l’accueil qui lui avait été fait à Boulogne, mais coincé malgré tout entre mes anciennes peluches et les nouveaux bouquins de maman, depuis bientôt six mois. Son vœux le plus cher était devenu Pouvoir laisser mon déodorant dans ma salle de bain, et ma brosse à dents sur mon lavabo. Une sorte de rêve obsessionnel de possession, normal, parait-il, après une demi-année sans ses affaires !

Hurlement de joie aussi pour moi, qui commençais à en avoir ras-le-bol de me traîner mes sacs. J’avais envie que le voyage s’achève, pour de bon, pour longtemps. Depuis deux mois, j’avais rejoint Benoît chez mes parents, et goûté avec joie à ce retour aux sources. Un petit parfum d’enfance vraiment agréable à vivre. Mais malgré tout, je rêvais de troquer ma valise contre une vraie penderie, je voulais retrouver mes vieux pulls, que j’avais mis dans des cartons à Aix en Provence, alors que j’habitais encore à Birmingham, et qui dormaient depuis dans le garage des parents de Benoît dans le Var.

Et puis finalement, hurlement de joie aussi pour les parents, tous autant qu’ils sont !

Les miens accompagnés de ma soeur, qui m’ont appelée plusieurs fois pendant leurs vacances dans le sud pour connaître précisément la date de notre emménagement/leur délivrance. C’est que deux énergumènes comme nous à la maison pendant plusieurs mois, c’est bien, mais c’est mieux quand c’est un souvenir dont on peut rigoler ensemble.

Et puis ceux de Benoît qui, s’ils ne peuvent pas encore rentrer une seule voiture dans leur garage qui pourrait normalement en contenir deux (affaires de Ségo+affaires de Benoit+ affaires de Sarah+affaires de la Route des Jeunes= le garage de René et Gabrielle, au cm2 près), peuvent au moins caresser le doux rêve que cela arrive dans un avenir pas trop lointain. Nos affaires, déjà, n’y sont plus au complet.

I like to move in, move in, moi !!!

Mes dents, le dentiste et moi, c’est une grande histoire d’amour depuis plus de vingt ans.

Enfant, je ne passais jamais un trimestre sans une visite impromptue chez la dentiste, que j’avais fini par appeler par son prénom, Françoise pour les intimes, tant nous vivions ensemble des moments intenses: anesthésie salvatrice après une rage de dents qui m’avait fait veiller toute la nuit, découverte d’un abcès qui s’était niché sous une canine…j’en passe et des meilleures!

Mon adolescence n’a rien arangé à la chose. Je continuais à appeler le dentiste à 7h du matin, en larmes, le visage bousouflé par une nuit sans sommeil, à hésiter à me taper la tête contre les murs.

Quand je suis arrivée à Aix, j’ai très vite dû trouver un dentiste. C’était l’une des priorités sur ma petite liste fétiche intitulée « choses à prévoir pour emménagement Aix ».

J’ai fait au plus efficace, un dentiste en bas de chez moi, pour les jours de rage de dents. Lors d’une énième douleur vive après une glace à la vanille sur la molaire en bas à gauche, j’ai pris mon téléphone, et appelé ladite dentiste. Oui, je préfère les femmes, je sais pas bien pourquoi, contrairement aux gynécos que je préfère masculins… un truc de l’enfance, sans doute!!

Elle m’a fait asseoir sur son fauteuil magique, a soigné ma carie, et m’a dit d’un ton très sérieux: « ca n’est pas possible, votre bouche, là. C’est une catastrophe, il y a tout à refaire, sinon, vous allez avoir des problèmes toute votre vie ». Comme si ma vie-agrémentée-de-problèmes-de-dents-continuels n’avait pas déjà commencé.

On a négocié ferme: Elle me referait toutes les dents, en 6 mois, à raison de 2 séances par semaines et de quelques petites souffrances ici et là (il fallait bien l’admettre d’entrée de jeu). En échange, je serais bien mignonne et patiente, je ne broncherais pas à la vue de la roulette et de la fraise, ni à celle de tout instrument bizarre, et je lui ferais de très gros chèques pour qu’elle commence une brillante carrière de dentiste. Top là Laurence! Elle aussi, à partir de ce moment là, je l’ai appelée par son prénom!

Nous avons passé une bonne partie de l’année 2005 ensemble. Je reconnaitrais entre mille le plafond de son cabinet. A vrai dire, je me suis même endormie lors de certaines séances qui s’éternisaient. Et on discutait…enfin, elle discutait pendant que je m’appliquais à être patiente, la bouche ouverte.

Au bout de 6 mois, on avait respecté chacune nos engagements: elle m’avait refait la mâchoire, et moi j’avais été sage et généreuse. On était presque tristes de se quitter, toutes les deux.

Cette année, je l’ai passée en Angleterre. J’ai prié très fort pour n’avoir pas besoin d’un dentiste en urgence. C’est que là bas, c’est pas très rassurant les dentistes. Et allez savoir si ce sont mes prières ou les travaux de Laurence, mais je n’ai pas eu mal une seule fois. Ca ne m’était jamais arrivé les 24 années précédentes.

Il y a trois jours, comme j’étais dans le coin, je me suis dit que ce serait une bonne idée d’aller faire une petite visite de contrôle, comme ca, juste pour voir. Pour être tout à fait honnête, j’aurais mis ma main au feu qu’elle allait me trouver une petite carie, bien planquée, qui me faisait pas encore mal. J’avais même peur qu’elle m’annonce pire.

Quand je suis arrivée cet après midi, après notre longue conversation sur l’année qui venait de s’écouler, et le plaisir de se retrouver (hum…oui, je sais, ca fait bizarre!), elle a regardé mes dents. Elle a fait des radios, a reregardé…rien à faire, pas une seule carie. Rien, tout allait bien.

Elle avait l’air vraiment surprise, moi aussi…les miracles arrivent, j’en suis la preuve vivante!

Il y a une chose, notamment, à laquelle je n’avais pas pensé : Pour un travail, un vrai travail je veux dire (pas un boulot d’été, pas la route des jeunes, pas un stage), il faut être en talons!

Etre en talons, voilà qui est bien dit. Car il ne s’agit pas seulement de mettre des talons, il faut véritablement être: Les talons supposent un changement du positionnement de tout le corps, une nouvelle façon de marcher, et surtout, une abnégation délirante. Les talons, je vous le dit, c’est un état d’esprit!

j’ai appris, très récemment, à admirer au plus haut point ces demoiselles/dames perchées sur des talons de 10 cm, et qui déambulent dans les rues de Paris avec un naturel désarmant.

Moi, j’y arrive pas. J’ai beau essayer d’avancer avec grâce, ma démarche s’apparente, malgré tous mes efforts, à celle d’un baleineau échoué. Y’a rien à faire. Je deviens toute rouge dès qu’il s’agit de traverser une salle parquetée: j’ai l’impression que le tout le pâté de maison m’entend. Une horreur. Idem quand je rentre dans le bureau de mon chef. J’hésite même parfois à marcher sur la pointe des pieds, mais j’admets ne pas avoir encore tranché sur la démarche la plus ridicule: talon vs pointe des pieds… match nul, je crois! Je prends tous les conseils, trucs et astuces, si quelqu’un, un jour, s’est retrouvé dans cette situation extrêmement desagréable.

Une autre chose m’intrigue concernant les talons: comment se fait-il que je sois apparament la seule personne au monde à rentrer chez moi les pieds en sang? pourquoi suis-je l’unique jeune femme à tituber en allant au métro le soir, et étouffer un petit cri de douleur à chaque pas? Suis-je vraiment la seule à rêver de baskets toute la journée?

Si vous avez le temps de me laisser un petit commentaire, j’aimerais faire un petit sondage talonesque. Et si mon étude s’avère concluante, je ne tarderai pas à créer l’ADFTB (l’Association pour le Droit de la Femme à Travailler en Baskets).

Inutile de préciser que les hommes n’ont qu’un droit: compatir. Je ne tolererai aucun commentaire hilare/moqueur/ironique/donneur de leçon, à moins que l’homme en question ait fait un marathon en talons.

En attendant les résultats de mon étude, je vous laisse imaginer le tableau à la fin de la journée, quand ma démarche légère et élancée (allez-y, rigolez, je vous en prie) est contrariée par des ampoules diverses… quelqu’un sait où on peut acheter des compeed à la tonne?

Je suis arrivée à la gare d’Aix un mardi soir, Sarah, la soeur de Benoit (qui habitait dans l’appartement jusque là), est venue me chercher: on avait 48 heures chrono pour mettre toute la maison dans les cartons!

L’horreur de faire des cartons! D’abord parce que j’avais beaucoup plus envie d’aller prendre des cafés en terrasse avec ma belle soeur chérie, ensuite parce que…c’est incroyable tout ce qu’on amasse en deux ans dans un appartement de 50 m²!

– On retrouve des trucs invraissemblables, qu’on a cherchés pendant des mois, puis classés avec amertume dans les ADP (affaires définitivement perdues)
– on a une envie folle de jeter la passoire qui n’est vraiment pas pratique à caser dans un carton
– on vient de fermer le gros carton très lourd « administratif »,en suant à grosses gouttes, avec une tonne de scotch pour être bien sûr qu’il ne s’ouvrira pas quand on retrouve…toutes les factures qui seraient évidemment mieux dans ce foutu carton que dans celui « cuisine », ou « salle de bain »…

Enfin vous voyez quoi!

Bref, grâce à Sarah, mais aussi à Sophie, Amandine et Amélie qui sont venues nous porter secours, on a tout bouclé en temps et en heure…

J’ai repris mon train le vendredi matin, puisque je devais me trouver dans la creuse le samedi (je vous raconterai ca au prochain épisode!), et j’ai laissé Benoit, Sarah et leurs parents gérer le « vrai déménagement », c’est à dire la mise des cartons dans le camion (avec l’ascenceur en panne, évidemment! La bonne blague!).

Donc voilà, Aix, c’est fini…enfin au moins pour quelques années… C’est difficile de faire un bilan, comme ca, alors que je n’ai pas encore bien réalisé que lorsque je rentrerai, ce sera à Paris… Mais une chose est sûre, c’est le premier appartement que nous avons partagé avec Benoit, et rien que pour ca, Aix sera toujours pour moi une ville spéciale!