l’hésitation a été longue (3 minutes environ) avant de me résoudre à intituler mon post de la sorte. C’est que les gros mots, c’est pas trop mon truc. les dire, passe encore (et puis parfois, on peut pas s’en empêcher), mais les écrire…

Que chacun se rassure, je n’entre pas dans une phase de dépression automnale aigüe qui me ferait voir l’existence en gris foncé.  Vie de merde, c’est le nom d’un site cultissime, et je vais avoir du mal à ne pas le répéter par écrit dans les 10 prochaines minutes.

Le concept? Il vient de vous arriver un truc… de merde, et ca vous ruine un peu la journée. Vous avez envie de partager ça avec le reste du monde. Vous allez sur ce site, vous écrivez votre petite histoire. Seule contrainte: que ca commence par « aujourd’hui » et que ca finisse par « vie de merde ».

A ce stade, déjà, vous êtes soulagés de savoir que plusieurs dizaines de milliers de personnes vont pouvoir glousser sur votre dos compatir. Mais en plus, le reste du monde peut voter pour votre histoire, et vous dire s’il trouve que c’est bien fait pour vous, ou si vraiment, vous avez pas eu de bol.

Je passe plusieurs fois par semaine, quelques minutes, sur ce site sans rien n’y écrire. Je ne vote pas non plus d’ailleurs. Je me contente de glousser! C’est le côté « égocentrique de l’internet » que Benoit me reproche souvent. Je me gave de forums et de sites participatifs en tous genres sans jamais y contribuer. C’est mal. Je sais. Mais chui timide!

Alors comme je suis trop timide pour écrire sur vie de merde, je vous livre mes deux petites histoires « de merde » de la journée. Elles se ressemblent un peu, le sort était contre moi!

Pour commencer la journée de bonne humeur:

Aujourd’hui, je pars de la maison, avec Antonin et la poussette, très très en retard. J’attends le bus pas moins de 12 minutes. Je monte dedans, et alors que les portes se referment, je vois une des chaussures neuves d’Antonin sous le banc de l’abri bus. Je demande au conducteur si je peux descendre la récupérer. Il me dit oui, ouvre les portes, me laisse descendre, les ferme, puis démarre… sans moi. Vie de merde.

Et  la terminer en beauté:

Aujourd’hui, il est 22h14 et je suis encore au boulot. Je dois imprimer 210 pages hyper urgentes sur l’imprimante couleur que je n’utilise jamais. J’en imprime 208 sans problème. La 209ème se coince dans l’énorme machine et enraye tout le système. A 22h58, j’y étais encore… Vie de merde.

A vos gloussements messieurs, dames!

Vous me direz, on l’attendait celle-là! Elle nous revient, Ségo, avec sa nouvelle vie de maman, elle va nous raconter en long, en large et en travers que la vie, maintenant, c’est tellement différent, et nous asticoter les oreilles avec des tas de posts mielleux sur la maternité.

Et bien vous avez raison! Je serais bien ennuyée si je devais faire autrement. Mais parfois, les changements s’opèrent là où vous ne les attendiez pas.

Et l’un des grands changements dans ma vie, c’est que, poussette oblige, je prends le bus pour aller au boulot (il faudra un jour que je vous explique que j’emmène Antonin à la crèche, presque jusqu’au boulot parce que notre cher Maire d’arrondissement nous a refusé une place en crèche pour des raisons douteuses, pour des raisons pratiques).

Bref, chaque matin, nous prenons le bus. Que dis-je le bus… les bus, deux au total, pour aller du 5e au 12e, qu’il pleuve, qu’il vente, qu’il neige, ou qu’il fasse grand beau, ce qui arrive assez peu souvent, surtout ces temps-ci.

Moi, j’adore le métro. Je l’ai toujours aimé.  J’y rêve assise sur mon strapontin, un ipod vissé sur mes oreilles, je me laisse bercer par le bruit sourd des rames sur les rails, je me fais surprendre par un accordéoniste, et enlève mes écouteurs, le temps d’une station. Je déambule dans les couloirs sombres, parmi la foule, je cherche distraitement les panneaux indicateurs sans me perdre jamais. Le métro, c’est chez moi. Mais c’est un chez moi de solitude, sauf quand, par hasard, j’y croise des regards amis.

Alors que le bus… mais c’est une véritable famille le bus! C’est une vie, une vie qui ne dure jamais plus de 40 minutes, mais une vie en soi.

d’abord, il y a l’attente. La course de la maison à l’arrêt de bus prend fin avec le joli sourire d’une dame aux cheveux blancs. Elle est assise sur le banc sous l’abri bus. Chaque matin, elle prend son sac sur ses genous pour me laisser une place près d’elle. Je cale la pousette, face à nous. La dame nous sourit et a toujours un mot gentil pour Antonin: « tu as de jolies chaussettes ce matin », « mais dis moi, quel sourire, jeune homme », « oh, tu n’es pas content aujourd’hui »…Puis arrive la jeune fille, avec son sac et ses mini jupes. Antonin l’accueille avec de grands éclats de rire, et lui montre à répétition l’ensemble de ses sept petites quenottes. La jeune fille lui rend toujours ses sourires, amusée. Il y a aussi le Monsieur, avec son cartable et ses longs cheveux, qui me propose son aide pour monter la poussette à l’arrière du bus.

Le bus arrive. Nous y montons pour quelques stations. Et là encore, nous y retrouvons des visages familiers, les mêmes, chaque jour. Je sais par coeur qui descend à quel arrêt. Antonin a ses préférés, je les connais, et je sais comment je dois orienter la poussette pour que l’attention de mon bébé soit canalisée pour le reste du trajet.

Nous descendons du bus, nous attendons le suivant. Le chauffeur est toujours le même, et lorsqu’il arrive, il se gare précisemment de manière à ce que je puisse monter à l’arrière avec la poussette. Chaque matin, un homme, la quarantaine, avec une canne, descend de ce bus avant je n’y monte. Et tous les matins, il chatouille le pied d’Antonin en lui disant « tu es toujours aussi beau ».

J’aime cette routine, et toutes ces personnes qui font partie de notre quotidien. Parfois il m’arrive d’être en retard de quelques minutes (oui, oui, ou plus, ca arrive). Ces jours là, pas de dame aux cheveux blancs, pas de mini jupe ni de chauffeur sympa. Tous les passagers sont inconnus. Le trajet nous parait un peu plus terne, toujours plus long. Il faut dégainer des trésors de créativité pour qu’Antonin privé de guili sous les pieds accepte de rester sagement dans sa poussette…

Ces jours là, on se promet que demain, on partira à temps!

C’est Guillaume qui a choisi. Il m’a suffisamment traitée de provinciale tout au long de notre séjour anglais pour que, maintenant que j’habite Paris et qu’il est devenu banieuzard, je le laisse décider de l’endroit de nos retrouvailles.

Et je dois dire qu’il a assuré.

Il m’en avait dit peu de choses: « un japonais qui ne fait pas de sushis », ca ne m’avait pas éclairée plus que ça. J’adore le japonais parce que j’aime les sushis, alors un japonais sans sushis, c’est comme un italien sans pizza, un breton sans crêpes, un grec sans…grec!

Ce soir là, j’ai appris que les japonais ne se baffraient pas nécessairement de sushis chaque jour, qu’ils achetaient autre chose que du riz et du poisson cru. Les japonais, au fond, ils sont comme nous, ils aiment pas manger la même chose à tous les repas.

Higuma, c’est le japonais, le vrai (dixit Guillaume, et je le crois). On y mange des Gyosas (raviolis frits), des lamens (soupes de pâtes fraîches), et d’autres choses aux nom s très exotiques: Katsudon, yakishoba, chahan..

J’ai pour ma part, pris des Gyosas suivis d’un Yakinikudon (grand bol de riz avec du boeuf sauté), et c’était délicieux.

Je vous le recommande donc, si un jour vous passez près de Palais Royal et qu’une subite envie de japonais sans sushis vous prend!

Quant à Guillaume et moi, Nos grands bols de riz terminés, on s’est dit qu’il faudrait vraiment qu’on aille faire un petit pélerinage à Birmingham un de ces quatre…

Higuma, 163 rue Saint Honoré, 75 001 Paris, 01 58 62 49 22

Mais au bout de quelques minutes, j'ai entendu un bruit, comme des gouttes, qui venait de la salle de bain.

J'ai lentement posé mon bol, certaine que la hâte en cette circonstance était totalement inutile. J'ai ouvert la porte de la salle de bain, posé le pied sur ce que je pensais être le carrelage et qui s'est avéré être un pédiluve. En moins de temps qu'il ne faut pour le dire, je me retrouvais les quatre fers en l'air (c'est pas très sexy, mais c'est la triste réalité), trempée jusqu'aux os.

Ma salle de bain était totalement inondée. Mais le pire dans tout ça, c'est qu'aucun robinet n'était ouvert. J'étais dans la posure idéale pour m'apercevoir que quelques gouttes d'eau tombaient du plafond. Une à une, assez doucement.

Ca n'était donc pas moi, mais le voisin du dessus qui avait merdé avec son robinet. Seulement le voisin du dessus n'habite plus là. Il vit à deux pas d'ici, et se contente de faire des travaux dans l'appartement du dessus dont il est propriétaire. Comme il n'a pas encore été remplacé par un autre voisin du dessus, travaux oblige, il a gardé son statut.

J'ai donc conclu la chose sivante: le plafond goutait depuis le matin même, ce qui expliquait toute cette eau. Il me suffisait d'éponger, de mettre un seau là où j'estimais que les gouttes tomberaient, et d'attendre le lendemain matin, pour enguirlander le voisin du dessus dès qu'il arriverait avec son pote plombier, ce qu'il fait tous les matins.

J'ai saboté trois serviettes de bain, j'ai essoré, je me suis agitée, en 10 minutes, la salle de bain est nickel! J'ai posé le seau à l'endroit stratégique, et, fière de moi, ai continué ma soirée télé/soupe.

Une heure plus tard, j'ai décidé d'aller faire un petit bilan dans la salle de bain…Horreur! C'était pire encore que la première fois, le pédiluve s'était transformé en piscine olympique, ça attaquait le parquet, recouvrait totalement mes doigts de pieds, et ça avait créé une fissure à l'endroit où, soixante minutes avant, quelques gouttes seules tombaient. Pour couronner le tout, un jet d'eau jaillissait du mur. J'ai fonçé dans la chambre pour prendre une énième serviette éponge… et là, horreur bis, ca fuyait aussi!

Dans ces conditions, pas le choix, j'ai fait la bêtasse. J'ai sonné à toutes les portes, les larmes aux yeux. C'est Madame L. qui m'a ouvert. Il devait être 22h15. J'étais trempée, pieds nus. Elle était pieds nus aussi, en robe de chambre. Madame L, c'est la doyenne de l'immeuble. Elle a 88 ans, et elle se porte comme un charme. Je lui ai tout expliqué.

Deux minutes plus tard, on était toutes les deux dans la rue, moi pieds nus, elle en robe de chambre, à la recherche du voisin du dessus. Elle a eu le temps de me raconter ses deux dernières chutes, avan que l'on rencontre d'autres gens du quartier, un couple: "bah, Madame L., faut pas sortir dans cette tenue".

Madame L. leur a raconté mes misères. On était quatre, maintenant, à la recherche du voisin du dessus. Tout ceci était totalement surréaliste, mais ce qui suit l'est encore plus.

On a trouvé l'immeuble du voisin du dessus, le monsieur du couple connaissait le code. On a sonné à la première porte, et le voisin du dessus est apparu en petite tenue. On lui a tout expliqué, à lui aussi. Il a pris les clefs de son appartement, monté les marches quatre à quatre, ouvert sa salle de bain qui avait le même air de ruisseau que la mienne, a fermé le robinet, et m'a dit: "Et bah voilà!"

C'était exactement ça: "Et bah voilà". Tout ce cirque pour un malheureux robinet mal fermé, et adieu ma soirée tranquille devant M6!

Suis rentrée chez moi, ai épongé les derniers vestiges de cette folle soirée, ai tenté de raconter à Benoit qui était rentré entre temps à quel point tout cela avait été épique, ai pas réussi. Mais me suis endormie avec le sentiment que j'habitais dans un tout tout petit village. C'était drôlement agréable!

Le lendemain matin, suis retournée au radard dans la salle de bain, me suis mise sous la douche, ai ouvert les yeux, vu les dégats causés pas la petite folie de la veille: grosse coulée marronasse le long du mur, plafond fissuré en deux endroits.

D'ordinaire, aurais sans doute été furax, et là, ai pensé à Madame L.qui est sortie de chez elle pour m'aider et qui n'y serais pas retournée avant que je sois sortie d'affaire.

Ai à nouveau regardé les fissures en souriant, n'ai rien pensé d'autre que "Et bah voilà".

Ce matin, on a donc préparé notre petit sac, avec maillots de bain (Benoit vous parlerait sans doute du caleçon-interdit qui fait fuir définitivement un pourcentage non négligable de la gente maculine. Mais je ne suis pas une experte), bonnets (là, je suis une experte, et y’a pas à tortiller, c’est l’horreur ce truc, ca gratte, ca colle, et, il faut bien l’admettre, avec ça, on est d’une laideur à faire de l’ombre à quasimodo), et serviettes (R.A.S).

Benoit est parti au boulot, mais m’a rappelée 10 minutes plus tard, inquiet de savoir si j’avais bien mis dans le sac les barres de céréales nécessaires à sa survie entre la sortie du boulot et l’arrivée à la piscine. On est bien peu de choses parfois…

Ce soir donc, nous nous sommes retrouvés, Benoit, le sac, et moi, à la piscine de Pontoise.
C’est un endroit très spécial: la rolls royce du bac d’eau chlorée!

D’abord, elle est ouverte jusqu’à 23h45, ce qui est un atout non négligeable pour nous qui travailons en journée. En plus, on peut se déshabiller dans une petite cabine type petits cabanons bleus de plage à Deauville, et laisser ses affaires dedans. J’insiste sur ce point car ce que je déteste par dessus tout à la piscine, c’est passer 4h à mettre toutes mes afaires sur un pauvre cintre en caoutchouc rouge, tout en sachant très bien qu’elles ne tiendront jamais, et le laisser à la dame au comptoir, en l’échange d’un bracelet qu’on doit s’attacher à la cheville pour ne pas oublier notre numéro. Je hais ce moment là, à égalité avec l’installation du bonnet.
Donc, on laisse ses petites affaires, on claque la porte du cabanon, et au retour, on demandera à un gentil monsieur (pas n’importe lequel, un qui travaille à la piscine) de nous ouvrir la porte.

Et on file dans l’eau. Et là, c’est encore formidable. Il fait presque nuit dans la piscine, il y a très peu de lumière. Ca apaise le corps et l’esprit. Ca repose, vraiment. Inutile de préciser qu’on se sent mieux dans la pénombre que sous les néons des piscines municipales à deux semaines des fêtes de fin d’année 2006 et presque un mois de la dernière visite chez l’esthéticienne. Mais passons…

Nous en étions donc à la pénombre relaxante. J’y ajoute la musique. Oui, oui! On nage en musique à Pontoise… C’est presque comme à la maison, dans notre salle de bain, si on avait une piscine.

Enfin c’est le bonheur. J’ai fait mes longueurs sans rechigner, j’ai même subi en silence le coaching de Benoit qui nageait comme un dératé, m’attendait en piaffant au bout de la ligne, et me lancait des « allez, on y va » dès que j’atteignais le rebord, haletante.

En sortant, j’étais ravie. les cheveux mouillés, le cerveau apaisé, les muscles chauds, je me disais que cette nouvelle habitude était décidemment bonne pour nous, et l’idée m’a traversé l’esprit que, peut-être, je pourrais en la tenant espérer perdre quelques kilos mal placés.

Espoir déçu quelques minutes seulement après avoir été conçu! ca fait une heure qu’on est rentrés, et on vient à peine de terminer un repas pantaguelique fait de tout ce que nous avions dans les placards, nos conversations ponctuées de « C’est dingue ce que ca donne faim la piscine ».

Et c’est vrai, c’est vraiment dingue (dit-elle en ouvrant une dernière compote de pomme)!
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Voilà le résultat de mes folies de Noël! Un MacBook flambant neuf. La grande classe!

Alors moi, le Mac, je l’aime depuis toujours surtout surtout parce qu’il est joli, avec sa petite pomme design et son clavier blanc immaculé. Le Mac, j’en rêvais au moment d’acheter mon premier ordinateur portable, il y a près de cinq ans.

Mais à la maison, j’avais un fétichiste du PC, qui refusait mon argument esthétique, et qui avait rangé le Mac dans la catégorie « bo-bo-bien-trop-cher-pour-ce-que-c’est-c’est-hors-de-question-que-tu-t’achètes-un-Mac-ou-alors-ca-sera-sans-moi ».
Comme j’étais aussi douée à l’époque pour choisir un ordinateur que je le suis aujourd’hui pour choisir un ordinateur, j’ai préféré abandonner l’idée du Mac et acheter un bon PC bien solide, moche mais pratique, pas cher et fonctionnel.

Après cinq ans de bons et loyaux services, mon portable PC a donné quelques signes de démence sénile (10 plombes à s’allumer, 10 plombes à télécharger le moindre mail, et de gros bugs de temps en temps type: « Aujourd’hui, je suis d’humeur joyeuse je te fais la bonne blague de l’écran noir avec un petit tiret qui clignote au milieu de l’écran ».

Dans ces moments là, Benoit me menacait: « tu vas voir, dans quelques temps, il te claquera entre les doigts, et là, il n’y aura plus moyen de réccupérer quoi que ce soit, tu vas perdre TOUTES tes données ». Puis il ajoutait: « Non, mais tu fais ce que tu veux, hein! ».

Et moi, je prenais tout à coup tous les gènes de mon père (la légende veut que papa ne remplace un objet que lorsqu’il est déjà mort depuis quelques temps): « Oh, mais tant qu’il marche… »

Et ce petit jeu a duré un sacré bout de temps.

Seulement mardi dernier, j’en ai eu raz la casquette des bonnes blagues de mon PC: il y a des jours comme ca où il faudrait nous pincer pour qu’on rigole. Au premier ecran noir, avant même que le petit tiret blanc ait apparu, j’ai pris LA décision. Voilà, ca y’était, je changeais d’ordinateur portable. Là, maintenant, tout de suite, et je ne changerais pas d’avis.

Benoit sautillait de joie à l’idée de passer l’après midi à bidouiller un nouveau joujou électronique. Ca faisait quelques temps qu’il me vantait les nouveaux avantages du MAC, mais je me disais qu’il se retrancherait derrière la sécurité, et que lorsqu’il s’agirait d’acheter un ordinateur, il opterait tout de même pour l’éternel PC.

Mais Ô surprise, c’est le MAC qu’il m’a conseillé, et le MAC que j’ai acheté dans l’heure qui a suivi.

Il est suberbe! Plus beau que je ne l’avais imaginé, apparemment très performant (mais là, je suis pas une experte!)… Génial quoi!

Le seul hic? Alors que je faisais lentement le deuil de mon vieux PC, Benoit commencait une nouvelle histoire d’amour avec le MAC! Résultat: ni Benoit, ni le MAC n’étaient franchement disponibles ces derniers temps. Heureusement, tout semble peu à peu rentrer dans l’ordre. Benoit se remet de sa folie passagère et moi… et bien je vous écris mon premier mac-post, et je dois l’avouer, c’est génialissime de pas mettre 10 ans à télécharger une photo, parole de bloggeuse!

D’abord, je vous souhaite de très heureuses (fin de) fêtes de fin d’année!

C’est un moment magique noël, qui, depuis la nuit des temps pour moi, se déroule toujours plus ou moins de la même façon:

- Folie des préparatifs: sapin, boules sur le sapin, guirlandes sur le sapin, calendrier de l’avent, crèche… (J-20)
– Euphorie à l’idée d’acheter les cadeaux (J-10)
- Tête de 10 mètres de long à la vue terrible de l’agonie de mon compte en banque (J-5)
– Tête de 40 mètres de long au soupçon d’avoir oublié un cadeau important, compte tenu du fait que je n’ai plus de liquide, que ma foutue carte bleue ne passe plus, et que j’ai utilisé mon dernier chèque pour ce que je pensais être le dernier cadeau de la liste(J-4)
– Tête de 70 mètres de long quand je m’aperçois que ledit « cadeau oublié » est celui de ma mère (ou mon père, ou n’importe qui d’extrêmement important, mais peut varier selon les années) (J-3)
- Joie de me rendre compte que le miracle de Noel opère, et qu’on trouve une solution à tout (par ordre de probablilité croissante: un cadeau gratuit, un billet de 50 euros qu’on trouve par hasard dans la rue, un chèque qu’on retrouve sur son bureau et qu’on avait oublié d’encaisser, la paye qui arrive just in time, et le plus sûr d’entre tous, taxer Benoit à qui vous le rendrez au centuple dans une vie proche, mais future!)(J-2)
- Immense bonheur de trouver les gens que j’aime autour de la table et les cadeaux autour du sapin (de J-1 à J+2 selon les années)
- Crise de foie aigüe qui me fait regretter amerement de n’être jamais assez raisonnable, et promesse de NE PLUS JAMAIS RECOMMENCER (J+1,2 et 3)
- Folie noelesque qui me fait dépenser tout à coup tout le butin de papa noel que je m’étais juré de faire fructifier sur un compte épargne, qu’il faudrait d’ailleurs que j’ouvre un jour (J+4)

Cette année, je n’ai failli à aucune tâches, j’ai même été un peu en avance sur le point « agonie du compte en banque », j’ai fêté noel 3 jours de suite, ce qui m’a valu un full strike pour la crise de foie! Mais y’a pas à dire, c’est un des meilleurs moments de l’année, et même avec la nausée, je persiste et signe!

Et vous, noel, c’était comment cette année?!

Surtout par la suite, quand j’ai effectivement quitté la capitale pour deux années à Aix, suivies d’un séjour en Angleterre. Il y a des choses au monde qui ne sont pas rien, et les positions de principes sont faites pour être transgressées!

Mais je n’ai jamais été infidèle à Paris. Je l’ai toujours adorée, sans jamais m’expliquer pourquoi. Maintenant que j’ai eu l’occasion de comparer, je l’aime encore plus. C’est ma patrie, et c’est un sentiment profondément ancré.

J’aime son odeur, ses toits infinis et ses boyaux souterrains. j’aime la foule et les bousculades, la grisaille qui vous suit partout, c’est toute une ambiance.

Mais en fait, ce que j’aime par dessus tout, c’est que j’y ai vécu pendant 20 ans. du coup, il m’arrive fréquemment de croiser des gens dans le métro. Cette semaine, j’ai rencontré, comme ça, trois personnes que je connais, dont une que je ne vois que deux fois par an, et qui, curieusement, m’avait laissé un message la veille.

Le temps de trois stations: Qu’est ce que tu voulais me dire, au fait? Et ton documentaire, ça avance? Je descends là. A bientot.

Et puis il suffit que je me retrouve quelque part avec des gens, pour que j’en retrouve d’autres qui n’ont rien à voir et que je ne m’attendais pas du tout à voir là: On a parlé de toi avec Sophie, justement, la semaine dernière. Elle voulait te revoir. Ca alors, moi aussi je pense à elle souvent. Ca me ferait drôlement plaisir.

Ce matin, coup de fil: On va faire une surprise à Sophie, lundi soir, ca te va?

C’est si simple, si petit Paris. C’est mon village à moi.

Il y a une sorte de jubilation divine à s’organiser une nouvelle vie. On se sent créateur : de son espace, de son mode de vie, de sa routine toute neuve. Bientôt, on imaginera avoir toujours allumé l’ampli en rentrant du boulot, et passé dix bonnes minutes à écouter la radio (ou Raphael, qui vient de sortir un album offert dans les plus brefs délais par votre amoureux que, du coup, vous aimez encore plus !) avant de faire autre chose. Je sais pourtant aujourd’hui que ce n’est pas une habitude. Juste un plaisir que je viens de découvrir et que je répète avec délice, chaque soir.

On se sent bâtisseur. Certains plus que d’autres, il faut bien l’admettre, et sans doute Benoît plus que moi en l’occurrence. Pour moi, déplacer des planches de bois à travers la maison pour finir par en faire un meuble, enjamber les cadres fragiles restés au sol sans shooter dedans quand, pour la troisième fois, on s’écorche la jambe au même endroit, avec le même coin de table saillant, ça relève de l’exploit herculéen.

Ok. je ne suis pas bâtisseuse. J’aimais bien l’idée, mais je n’arrive pas à passer à l’acte. Disons que je suis bâtisseuse par procuration. Ou assistante bâtisseuse. Consciente que ne toucher à rien est sans doute la meilleure façon d’aider, je félicite. Toujours. Avec de grands élans d’admiration.

Et puis je range. C’est ma participation à notre mini-cathédrale. Comme si j’époussetais pendant que mon amoureux soulevait les lourdes pierres. C’est mon côté catho réac, peut être. Je retrouve d’anciennes affaires. Coincée dans un vieil agenda, une liste. Elle pourrait dater de ce matin. D’ailleurs, elle ressemble étrangement à celle que je viens de faire. Je prends les deux bouts de papiers, je les compare : Sur le nouveau, plus d’inscription à la fac qui tienne. Pas non plus d’inscription à la MEP. Je ne suis plus étudiante, ni Aixoise. Mais EDF, Internet, France Telecom, la CAF, les changements d’adresse des banques diverses, tout est là. Le mode d’emploi de l’emménagement réussi.

Adieu forces créatrices, adieu bâtisseurs mystiques d’une vie qui recommence. La vérité est bien là : on monte des meubles ikéa, on recommence le même cirque administratif. Nouvel emménagement, même combat.

Je me couche en pensant que la vie est ce mélange subtil de rêve et de réalité. Il faudra penser à élaborer un plan pour que la visite à la CAF ressemble à une activité chevaleresque extraordinaire. Il doit bien y avoir un moyen.

Lundi matin, avant le réveil, la sonnette nous fait bondir. Benoît s’élance hors de la mezzanine. Il répond à l’interphone, revient : « c’est GDF, ils viennent relever le compteur à gaz ».

Je m’assoupis à nouveau, je suis en retard, et il est hors de question que je me présente en petite tenue devant un inconnu qui fouille ma maison pour trouver un compteur…il va en falloir, de l’imagination, pour que la journée soit féérique !!

J’ai passé les cinq derniers jours avec elle, à Paris. Après qu’elle m’ait fait découvrir son monde Brummie et le meilleur chocolat du monde, c’était à moi de lui ouvrir mon univers.

Je lui ai montré mon quartier d’adolescente, mon ancien lycée, le café où j’avais l’habitude d’aller. Elle a rencontré Benoit, ma soeur, mon père, le chat. Mon histoire…

Et puis mon avenir aussi. Là où nous allons emménager avec Benoit très bientôt, là où nous irons prendre le café le matin, là où nous irons faire les courses…

On a aussi fait les touristes,elle m’a fait revisiter un Paris de carte postale, et puis surtout, on a profité l’une de l’autre, and it was so good.